Se acercan los chalecos con sus armas rudimentarias, disparando poco a poco con el sol tambaleante, los guantes.
Se acercan esos guantes perdidos que ¡no sé donde los tiraste!
Seguro que nadie lo recuerda. Pero este chaleco negro, esta morena escritura hace luces entre los que no quieren ver.
Entre ls que se tapan los ojos, los que buscan las palabras adecuadas en el silencio, antes de dormir.
Se acercan esos chalecos, esas lluvias, esas cerveza helada en la nochedumebre. Alguien inventará un nuevo pub, pero que esta vez, no lo cierren.
Alguien en silencio sólo en su ilusión podrá ser feliz como el perrito felipito.
Cómo las obejas que siguen gritando.
pero gritando sus pequeños be.
No hay comentarios:
Publicar un comentario